La Terre ne crie pas, non, elle se fatigue,
Les fleuves rétrécissent, qui étaient si longs.
Elle s’épuise sans bruit, sans faire d’intrigue,
Les saisons ont perdu jusqu’à leur nom.
L’hiver arrive en retard comme un ami
Qui n’ose plus venir, qui reste endormi.
Nous parlons d’avenir au conditionnel
Quand le présent, déjà, lance son appel.
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